Leo Plomo, la novela de José Luis Sastre, con el fallido deseo de que se trate de una novela negra. Pero sé que no. Plomo es realmente una crónica histórica de un tiempo que muchos hemos conocido.

No hace tanto, en los años de la transición y los primeros ochenta, el País Vasco vivió unos tiempos terribles que se conocieron como los años de plomo. En esa tendencia a la costumbre de los seres humanos, llegamos a normalizar, al menos quienes no vivíamos allí, las noticias sobre atentados y asesinatos tan habituales, diarias, sin distinción de género, clase social, ideología…. No pensábamos entonces, y hoy me cuesta imaginar, cómo se vive, cómo se vivía, con el miedo como un perenne compañero.

Sastre nos cuenta unos meses en la vida de un escolta y su protegida. Nada más lejos de la trama de ficción que tantas veces hemos visto. Aquí sólo hay realidad.

Por un lado, el retrato íntimo del protagonista, que seguramente es el de muchos como él: vivir sabiendo que su propia vida es algo frágil. Por otro, la pintura hiperrealista del paisaje, el día a día en la calle, pero también las conversaciones con la familia, discusiones con los amigos, la cotidianeidad totalmente pervertida por los comportamientos que se vuelven corrientes, pero nunca serán normales.

El resultado es como un puñetazo. La prosa es directa, contundente; el contenido, las reflexiones y pensamientos que acompañan la trama, transparentes; y, además, el autor opta por un ejercicio de pureza sorprendente, y es que no hay un mínimo asomo de ideología en toda la historia, porque la lucha entre la vida y la muerte no es una cuestión de ideas.

Espero que Plomo tenga una vida de éxito, que se lea mucho, que les cuente a muchos lo que ocurrió en nombre de todos aquellos que ya no lo pueden contar.

Y que no nos olvidemos, que no olvidar no tiene nada que ver con no saber perdonar. El perdón es posible pero la memoria debe de recordarnos lo que nunca tiene que repetirse.

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